Дневничок нарнийской хоббитянки:)

Суть в том, что задаётся 5 вопросов по типу "первое" или "второе" и почему. Тем, кто отметится, задаю эти вопросы, и они должны ответить в своём дневнике. Ну и, соответственно, флешмоб у себя запостить:)

"Коты или кошки" - кошки. У меня постоянно жили кошки на даче, а коты сбегали. Кошки более ласковые и не такие вонючие:)
Нарния или Средиземье - Средиземье. Нарнию я тоже люблю, но не могу сказать, что Нарния-это моя жизнь. Без Средиземья же жизни не представляю.
Мороженое или огурцы - зависит от погоды. На самом деле, сложно выбрать. Если огурцы малосольные - наверное, всё же они... если при этом мороженое не "Лакомка"
Вишни или шоколад - вишни в шоколаде:)
Весна или вечер - весна. Пробуждение и вера в то, что день настанет вновь.

Латышский

Сижу на латышском, в темнице сырой,
И кажется мне, что умру молодой,
Смертельная скука, скучнее в могиле,
Опять там в рассказе кого-то убили,
Невесту и денежки не поделили.
Чего-то зачем-то опять обсуждаем,
Тихонько в ладошку от скуки зевая,
И так каждый раз – в пятницу и по средам.
Я скоро скончаюсь от этого бреда....

... которое я сейчас играю... лирическое такое настроение, аж песня написалась, причём "светлая", аккорды подобрались... может, и примитивно вышло, но просто-не всегда плохо. Нельзя всё время слушать/петь/читать/писать о чужих страданиях и переживаниях, хочется просто сказки с добрым и светлым концом, как говорил старина Бильбо: "И поселились они вместе, и жили долго и счастливо до конца дней своих".

Расскажи мне сказку

Расскажи мне сказку,
Волшебник-сон,
О той земле прекрасной,
Где свет силён,
Лепестками яблонь поёт весна,
Где вера крепка, а надежда сильна.

Припев:
Я хочу в той стране
Побывать хоть когда-нибудь.
Лунный блик, по струне
Укажи мне путь.
Мы пойдём за звездой туда вместе с тобой,
А придя, вдруг поймём, что вернулись домой.

В золотом дворце
Там живёт Любовь,
На её лице
Мудрость выше слов.
А в домах вокруг не найти беды,
Не забыты песни, живут мечты.

Пр.

Там струится смех
Золотой воды,
Место есть для всех,
Кем бы ни был ты.
Там апрель поёт голубым цветам,
Что и мы придём, чтоб остаться там...

Пр.

...особенно типа "творческий пересказ баллады о Кудеяре-атамане" или "слово о(персонаже)" с кучей расписанных вопросов для каждого из трёх возможных, о ком можно писать сочинение. Ну откуда я знаю, с кого списан образ Гриши Добросклонова и на какого былинного богатыря похож Савелий? да из тех,кого помню, ни на кого... кажись не Святогор, не Муромец, не Добрыня, не Алёша Попович, не Вольга Святославич... может, Микула Селянович? хотя тоже не больно похож...ну вот что она имела в виду?
Так даже самую хорошую книжку с таким анализированием поглавно-поперсонажно-повопросно возненавидишь. Я не хочу проходить по литре "Мастера и Маргариту!" И "Братьев Карамазовых" (хотя, их вряд ли будем). "Преступление и наказание" ещё можно, не потому, что не люблю, а потому, что в сочинениях будет что написать.
И...как хорошо, что у нас в школьной программе нет Толкиена!!! А то представляю нечто вроде... нарисуйте сюжетные линии главы "Пеленнорская битва!" Сделайте фонетеческий разбор "Баллады о Берене и Лютиэнь"! Как на примере Арвен выражается боль эльфийского народа по сравнению с Эовин? Характеризуйте противоречивость характера Феанора по следующим принципам:отношения с отцом, отношения с женой и детьми, творчество, бунт против Валар!Был ли оправдан бунт? Сравните с восстанием Емельяна Пугачёва! Какого было отношению к счастью у нолдор до и после ухода из Валинора? Почему автор оправдывает самоубийство Турина и не оправдывает самоубийство Денетора? Почему Фингон лучше Тургона (а если думаешь наоборот,сиди и не вякай)?
Я бы такого не вынесла, точно. Или написала бы сочинение, доказывающее, что Финрод был металистом (благо, патлатый), как я уже сделала с Базаровым=))))

Ну вот, как получилось... про Майтимо... потому что других Феанорингов кроме него и Маглора я не люблю. И рифма косая немного. "не проклинай же" и "сажа", "солью" и "в лицо мне"... эх, ладно...короче...

Маэдрос(для Орониэль)

Феанаро, мой отец,
Позвал за собой, и под знаменем Клятвы
Мы смерти оставили славную жатву,
Найдя на чужбине нелепый конец.

Каждый верил, хоть и знал,
Что камень уже никогда не вернётся,
А знамя по-прежнему бешено бьётся,
И ветер срывает песчинки со скал.

Финдекано, друг и брат...
Простить меня сможешь ли? Не проклинай же!
О, если б всё мог изменить я... Но сажа
В Лосгаре и пепел. На страшный закат

От пожара я смотрел,
А ветер от моря дул прямо в лицо мне,
И рыжие пряди пропитаны солью,
А на сердце боль, как от тысячи стрел.

Наше знамя, звёздный стяг,
Как символ проклятья, над главами реет,
Огонь в нас горит, только сердца не греет,
И каждый из проклятых сам себе враг.

Я хочу написать что-то светлое,
Про влюблённых, про счастье, про луч,
Разрывающий тьму предрассветную,
Баррикады незыблемых туч.
Я хочу написать что-то светлое,
Чтобы стало светлей на душе.
Не хочу про любовь безответную!
Не хочу про голодных мышей,
Покидающих судно, что тонет!
Не хочу про слезу на ладони,
Про людей, идеалы предавших,
Да про звёзд, улыбаться уставших!
Я хочу написать что-то светлое,
Про звезду, что сияет с небес,
Да про кличи над битвой победные,
Да про подвиг, про доблесть, про честь.
Я хочу написать что-то светлое,
Да выходит какая-то муть.
Не хватает средь сумерек света мне,
Темнота давит камнем на грудь...

... на жж с френдлентой?! люди, она только у меня заедает и не получается прокручивать страницу, точнее, получается, но приходится ждать минут по пять?

Была на концерте, посящённом памяти Владимира Высоцкого, назывался он "С днём рождения, Володя!" Разные исполнители, молодые и не очень, пели его песни. Очень понравился один семейный дуэт (отец с сыном с обалденными голосами, жаль, не запомнила, как их зовут), Ольга Серебряная, тот человек, что пел "Балладу о любви"... да и вообще, все-все-все, кто пел.Пелись хиты вроде "Вась, гляди какие клоуны", "Здесь вам не равнина", "В жёлтой жаркой Африке" и т.п., а так же неизвестные песни вроде колыбельной, написанной Высоцким предположительно для сына. Жаль, я не догадалась записать на диктофон, голова садовая...
Была там и наша ролевая бардесса Аннушка. Как раз год назад мы были на её концерте, она пела вместе с Тэм Гринхилл. Помнится, тогда она мне не понравилась и я написала довольно резкий отзыв, но теперь я мнение изменила. У Аннушки здоровский голос, но к нему надо привыкнуть, очень специфичный. Вообще, там много ролевиков было. Мы с Орониэль видели двоих (не считая Аннушки), один из этих двоих сказал, что видел ещё двох:)
Вообще, порадовало, что зал был полный. Правда, в основном то были люди среднего и пожилого возраста, но были и молодые. Например, мой одноклассник Вадик Пушкин, которому вообще большое недочеловеческое спасибо за то, что возился с бронированием билетов для нас. А потом мы ехали с концерта с Пушкиным и везли гитару Ломоносова, которую Пушкин возил настраивать;)
В общем, жалко, что не пошли некоторые, кого я агитировала. Правда, им бы пришлось сидеть на ступеньках или стоять - мы нагло заняли последние оставшиеся места:)

В защиту уродов моды

В темноте сверкают зубы,
Словно кровь, краснеют губы,
Друг о друга бьются кости.
Каблуки при жутком росте
Угрожающе стучат.
Они есть всегда хотят,
Затуманенный рассудок
Им диктует жрать друг друга,
Чтобы жизнь себе продлить –
Рвать, хватать, кусать и бить!
Вы, наверное, решили,
Будто я о страшном фильме
Иль о страшном диком сне?
Наяву, поверьте мне,
Можно встретить этих тварей –
И в кафе, и на базаре,
На вокзале и в кино,
И в толпе, и по одной.
Это – модные кокетки,
При сапожках на танкетке,
Все блистают, при гламуре,
Все их мысли – о фигуре,
В сердце холод, жар в глазах
И бессмысленность в речах.
Кто умней, их ненавидит,
Кто глупее, спит и видит
Стать на этих птиц похожим,
Обладать смазливой рожей
Да куриными мозгами.
Ну а если между нами –
Пожалеть бы их, бедняжек,
Отобрать бы крем для ляжек,
Да журналы, плюшек-мишек,
Надавать им умных книжек,
Дать Высоцкого послушать,
Чтоб порвать струною души,
Чтоб заставить их проснуться.
Может, души встрепенутся,
Оживут, вдруг думать станут,
Отряхнутся от тумана?
Только кто ж этим займётся?
Ненавидеть всем неймётся,
А как нужно сделать что-то –
Сразу дом, семья, работа.
Чем увидеть в людях душу,
Под помадой, слоем туши,
Чем кому-то помогать –
Проще молча презирать.
Впрочем, я сама не лучше –
Обличаю тут заблудших,
А сама... лишь обличаю,
Никого ведь не спасаю...
А зачем пишу? Не знаю!
Чем ещё заняться на уроке?
Вот пишу рифмованные строки...

Собственно, вот заданный мне отчёт о суде над Петром:)

В нашей школе проводили увлекательнейшее мероприятие под названием «Суд над Петром Первым». Суд был проведён по типу ролевой игры – полнейшая импровизация на основании данных учителем материалов. Причём судили Петра только по тем деяниям, что он совершил в Прибалтике.
( узнать, что было дальше )

Пояснение - Пушкин и Ломоносов - это реально два моих одноклассника, хорошие люди, но редкие раздолбаи:)

Школьная зарисовка

Что творит отличник на уроке?
Как прилежный, что-то там зубрит?
Нифига! В блокнот ложатся строки,
А в наушнике Кипелыч голосит.
Кому там на Руси и как живётся,
Как синтезирует глюкозу хлорофил,
Что есть бактерии и как с ними бороться,
За что Базаров Анну полюбил?
Как вечны школьные вопросы
И как – о Боже мой! – скучны!
Вот впереди спит Ломоносов,
А слева Пушкин. Со спины
Самый «умный» в этом классе,
То есть Ромка, смотрит Насте
(то есть мне)ну прям в затылок,
Как на пять пустых бутылок,
Что распиты на закате.
Справа копошится Катя,
Мой товарищ и сосед –
Сидим вместе много лет.
Что-то говорит Наталья,
Наш учитель по литре.
Я не слушаю, летаю,
И сгорает, как в костре,
Огненный закат на небе.
Где-то трудятся крестьяне,
О насущном жёстком хлебе
Всё печась, ревут по пьяни,
Тяжкий пот течёт в крови,
Застилая им свет белый...
В ухо мне орёт Кипелов
Да про свет былой любви,
Что была с ним так нечестна...
Вот звонок, снимаюсь с места,
Впереди другой урок –
Время музыки и строк...

Как всегда, в очередном приступе пессимизма и тоски по Средиземью...

Я хочу увидеть сон
О волшебном светлом мире,
Где не пропиты в трактире
Правда и любовь.
Здесь кругом повсюду вонь,
Хуже, чем в любом сортире,
Здесь на честь давно забили,
Чествуют воров.

Я немногого прошу –
Отпустите меня в Арду!
Но мечом со странной гардой
Преградила дверь
Вечность-стража. Я скольжу
Меж миров по тонкой грани,
Свет не виден меж домами –
Только дым потерь...

Прагматик

Суровый прагматик, знаток-математик,
Упёртый, ну прям оловяный солдатик.
Ты меряешь жизнь по движенью планет,
Расчитан, расписан любой милиметр.
И в жизни нет места случайности, чуду.
С презреньем относишься к серому люду,
Что верит в любовь, а тем более в Бога.
«Романтики... Ну почему жизнь-дорога?
Какие мечтания, что за амуры?
А звёзды – не ангелы, просто фигуры
В пространстве, шары раскалённого газа.
До гроба любить? Ща умру от экстаза!
Читайте, романтики, дядюшку Фрейда!
Ну чем же людей отличать от зверей-то?
И коли приспичит в кого-то влюбляться,
То знайте: вам лишь захотелось е*ться.
Какое достоинство, честь, благородство?
Людьми правят деньги! А честность-юродство.
Кто честен, тому дует ветер в карман,
А вера – лишь опиум, липкий дурман.
Плетут что-то там про бессмертье, про душу,
Чтоб больше народу пришло их послушать...»
Ты видишь вокруг только серые краски,
Ты так одинок, а так хочется ласки,
В чём сам и себе не решишься признаться.
А помнишь, как в детстве любил ты играться
В принцесс и драконов, в могучих героев,
Мечтал найти меч под запретной скалою,
Ты был романтичен, мечтал и... влюбился,
Да только взаимности вот не добился
И, сердце разбитое кое как склеив,
Ты стал в окружающих зреть лицедеев.
Ты людям не верил, не верил себе,
Лишь чёрный квардрат украшал твой мольберт,
Мольберт твоей жизни. Ты стал «реалистом»,
А правильней будет сказать, пессимистом:
Марксистом, фрейдистом, сухим атеистом...
Живёшь словно в бункере, в крашеной клетке,
Куда даже солнце заходит так редко.
Но всё же – заходит. Так сделай же шаг!
Пойми, ну нельзя же, нельзя же жить так,
Открой двери сказке, открой двери чуду!
Молчишь? Ну, молчи, что ж, неволить не буду...

Сходила туда с Орониэль. Жаль, на 3д мы не попали - билеты распроданы были. Пошли на обычный, но и он впечатляет.
Снято потрясающе. Виды Пандоры затмевают даже виды Средиземья в фильме ВК (будем надеяться, что "Хоббит" нагонит...тем более, есть слухи, что он в 3д выйдет...). Нави прекрасны, как и их земля. [s]Мы сообща пришли к выводу, что это мутировавшие Феаноринги... почему-не скажу...[/s] Фауна, Древо Дома, дерево Эйвы - замечательны. Волосы - кабели USВ - улыбнули. Дочь Монтесумы, то бишь вождя-как-его-там - симпатяга.
Понравилось, что это американский фильм, где американцы плохие. Правда, всё равно то, что Джейк их потом хладнокровно мочит (а ведь летел с ними, говорил, питался одной пищей), заставляет вздрогнуть. Боевик, что с него возьмёшь. Шаманские танцы заставили слегка поморщиться, но всё же такое язычество лучше, чем американский образ жизни (не обижайтесь, господа ПЧ- язычники, пожалуйста. И, пожалуйста, не надо устраивать холивар из-за этой фразы).
А вообще, большой-большой плюс. Солидарна с Задорновым и его мнением об этом фильме. Берегите природу, мать вашу...

Девочка-неформалка. В компанию к "Неформалу".

Ты – странная девочка в порванных джинсах.
Твой взгляд – это взгляд сумасшедшего сфинкса.
Ты смотришь на мир городов, как дикарка,
Как дикий зверёк, что сбежал с зоопарка.
В наушниках ритм кувалдой стучит,
Косятся прохожие – странен твой вид.
Не видно ушей от обилья серёжек,
А волосы – словно покусанный ёжик,
Которым, вдобавок, подъезд подмели.
Но держишься так, будто ты – пуп земли.
Аусть видят, что ты – не такая, как все!
Зазло им по встречной идёшь полосе,
Сигналят машины – и пусть их сигналят,
Гудят. Ведь не пчёлы, небось, не ужалят.
С презрением смотришь на весь этот мир,
Желая лететь ему до чёрных дыр.
Ты мир ненавидишь, ты в мире – изгой.
Вновь день тебя вызвал, как в песне, на бой...

Ядерная война

Над зелёным ясным лесом
Флагом вьётся чёрный дым.
Небо давит своим весом,
Ветер воет зверем злым.
Мечутся безумно люди,
Наступая на тела.
Пониманье душит жутью:
Это – смерть. Она пришла.
Чёрный гриб на горизонте,
Страшный ядерный фантом.
Крики : «Нет!» «Меня не троньте!»
«Лучше он, не я!» - кругом,
Все спасают свои шкуры.
Где-то рушатся дома,
Страшной чёрною фигурой
Пальцы распростёрла тьма.
Плач и смех разносит эхо –
Смех безумья, страшный смех.
В чёрных небесах прореха
Молниями мечет смерть.
Что здесь низко, что здесь свято –
Грань огнём смела война.
Подвиг, подлость – всё здесь рядом,
Смерть – для всех судьба одна...

Рождество (ночь 7 января)

Внезапно стихла душевная буря,
Я подошла и взглянула в окно.
Там было темно.
А с неба смотрели, немного прищурясь,
Неяркие звёзды. А под пеленой
Пушистого снега дремала замля.
А может, ей снилась та ночь в Палестине,
Накрывшая горы, леса и долины,
Когда возвещала рожденье Царя
Звезда Вофлеема? Смотрю, умилясь,
На снег, озарённый огнём фонаря.
Двенадцать часов. Это – ночь Рождества.
Прошли на Восток пастухи, три волхва.
И годы назад, и сейчас всё идут,
И ангелы так же поют, как и пели –
Для вечности нет ни часов, ни минут...

Опять не выходит сказать, что хотела.
Но есть ли нужда это делать сейчас?
Зачем столько нудных и пафосных фраз,
Цепочки холодных, бессмысленных слов.
Не лучше ли просто чуть-чуть мололчать?
Тссс... тихая, светлая ночь – Рождество...


Снег (10 января)

Зачерпнуть снег ладонью,
Вдохнуть чистоту,
Утонуть в хороводе снежинок.
Слёзы влагой и солью
Застынут во льду,
И вся вечность покажется мигом.

Есть лишь танец, круженье замёрзшей воды,
Снег закроет все раны – обиды следы.
И в огне фонаря призрачный хоровод
Танцевать, танцевать за собою зовёт.

И улыбка сквозь слёзы –
Спасибо, зима.
А ты знаешь, ведь мне стало легче!
Острый воздух морозный.
Темно. Тишина.
В небесах зажигаются свечи.

А снежинки танцуют, танцуют вокруг,
Исцеляя ожоги – следы прошлых мук.
То, что было – прошло, потеряло значенье.
Есть лишь снег. И круженье, круженье, круженье...

Текст похож на "Бивни чёрных стал", мелодия на "Не хочешь, не верь мне". Ну и ладно. Подберу и буду петь в своё удовольствие, вот.

Я пройду!

Я не падаю – стою,
Ветер снегом бьёт в лицо.
Я иду, иду в свою
Сказку с призрачным концом.
Я не знаю, что там ждёт –
Да и нужно ли мне знать,
Куда путь мой приведёт,
Когда жить и умирать?
Я не падаю – стою,
Ветру и судьбе назло
И, назло тоске, пою,
Даже если тяжело.

Пр.:
Я пройду –
Даже если никто не остался со мной.
Я пройду –
Пусть же ветры от голода воют
И пророчат мне смерть за моей же спиной,
Я пройду – жизнь моя того стоит.
Я пройду –
Я иду, ну, попробуй, убей!
Я пройду –
Ну так что ж ты, давай же, смелей!
Ну, давай поиграем, слепая судьба –
В мою жизнь, в мою смерть. Я обставлю тебя!

Я не падаю – стою,
Я пройду тропой наверх.
Выбрал я тропу свою,
Хоть она труднее всех.
Я не знаю, что там ждёт –
Не дано определить.
Но пойду, пойду вперёд,
Не дам страху победить!
Я не падаю – стою,
Пусть же ветер снегом бьёт!
Я спросил судьбу свою:
Кто кого переплюёт?
Пр. ...

Я не падаю – стою,
У обрыва на краю.
Я играю в жизнь мою...

«Ветеранам» толкинизма

Впору петь вслед за Высоцким:
«Лукоморья больше нет!».
Мир наш стал унылым, плоским,
А в глазах чуть виден свет.
Отмечтали, отлюбили...
Завертелась карусель:
Деньги, секс, работа, пиво,
Куча мелких нужных дел.
День за днём проходят мимо.
На правительство брюзжим,
Власть имущих подхалимов
Ненавидим, но молчим.
Запылился мир романов,
Сны поблекли, плачь не плачь,
В углу сказки тараканы
Доедают старый плащ.
Где-то там в стране далече
Позабыты лук да меч,
Шхуна гибнет, в трюме течи,
Позабыта эльфов речь.
Правда, мрачная картина?
Тёмной стороной медаль
Повернулась. Пруд весь в тине,
Мрак накрыл «туманну даль».
Только вы в своём снобизме
Не заметите одно:
То не гибель толкинизма,
Арда вечна всё равно!
Эгладор – не Средиземье!
Кто-то молод и влюблён,
И готово вдохновенье
Петь про яркий цвет знамён,
Блеск мечей и мудрость эльфов,
Про сиянье Элберет.
Ветераны поседели –
Молодые идут вслед
С деревянными мечами,
С блеском Амана в глазах...
Только... мы ж не замечаем,
Мы ж крутые, вах-вах-вах!
Только мы есть толкинисты,
Мы ж прочли оригинал!
В мире Арды вы - туристы,
Нас же - Эру сам призвал...
Так, по-вашему? Эх, люди!
Отгорели вы, так что ж?
Мы ведь тоже Арду любим,
Хватит гнать на молодёжь!

С уваженьем, Asya–ЙожЪ.

Из-за облака неторопливо выплыла полная луна. Звёзды светили ровно и ярко, изредка перемигиваясь между собой. Лёгкий ветерок шелестел в траве и листьях, не решаясь нарушить покой спящего мира. Мир спал, сладко и безмятежно, как малое дитя, не чувствуя, что над ним нависла беда.
На лесной поляне горел огонь. Не спокойный костёр ночующего в лесу охотника или лесоруба, не сигнальный костёр-вестник беды, не даже лесной пожар, истинное бедствие для жителей леса и его окрестностей. Огромный столп огня спускался, казалось, с самого неба, сияя всевозможными цветами и оттенками. Зрелище было жутковатым и завораживающим одновременно.

( Read more )